Il vecchio Dio degli unti prediletti,
Dio di padroni e dipendenti,
il Dio che obbliga a credere e si compiace
di tribolare e essere adorato,

oscurando il sole dissemina soffocanti
sepolcri -
a cancri vani.

Il Dio del dubitare e ricercare
dello scegliere aperto a fecondarsi
e fecondare, Dio
del parto e della partoriente,
dell’astinenza necessaria, Dio
che rende ai ciechi gli occhi
integra il mutilato e l’incompiuto,
il Dio nutrito da ognuno ogni giorno -

pure ai rimorsi è aperto.

G. Bettinelli, Rhapsody in Black, Feltrinelli: il racconto dell’uomo che ha compiuto più di 254.000 km in Vespa, in particolare qui parla del viaggio attraverso l’Africa subsahariana (dal rapimento in Congo fino ai rastaman etiopi).

C.B. Divakaruni, La maga delle spezie, Einaudi: storia di odori e sapori tra l’India e l’America. Finale un pò deludente.

C. Palahniuk, La scimmia pensa, la scimmia fa, Mondadori: raccolta di racconti del celebre autore di Fight Club, l’insieme è talmente sconnesso e insensato che risulta essere perfetto.

M. Haddon, Lo strano caso del cane ucciso a mezzanotte, Einaudi: un giallo raccontato attraverso gli occhi di un bambino autistico.

S.Smith, Un pomeriggio da ammazzare, Mondadori: giallo senza infamia e senza gloria, si legge velocemente ma non lascia il segno.

M. Coloretti, Dietro la luce, Mondadori: bel giallo ambientato nell’Emilia socialista, lo si divora per il grande coinvolgimento creato dall’autore.

Bonelli-Nolitta-Galleppini, Tex – L’implacabile, Mondadori: raccolta storica del celebre fumetto italiano, magari rientrato in Italia rispolvererò la raccolta decennale di mio padre.

E. Queen, I numeri magici di Ellery Queen, Club degli Editori: un classico dei gialli a quanto pare (io mi sono appassionato al genere qui, per puro caso, spulciando le librerie dei vecchi volontari), affascina il continuo passaggio del protagonista da investigatore metodico a uomo volubile e un pò irrequieto.

P.P. Pasolini, Una vita violenta, Corriere della Sera: la mia prima lettura pasoliniana, ma credo che approfondirò. Alcune espressioni vernacolari in romanesco mi resteranno impresse per molto tempo per la loro immediatezza e simpatia.

C.R. Zafòn, L’ombra del vento, Mondadori: thriller ambientato tra Parigi e Barcellona, anche se lungo resta coinvolgente fino all’ultima pagina.

F. Keagan, Stagione di sangue, Feltrinelli: allegato al DVD di “Hotel Rwanda”, è il reportage di un giornalista irlandese della BBC in Rwanda nel pieno della ‘crisi del 93′.

G. Carofiglio, Ad occhi chiusi, Sellerio Edizioni: romanzo giudiziario ambientato a Bari con protagonista l’avvocato Guerrieri, tutt’altro che metodico, ma assolutamente geniale.

G. Carofiglio, Ragionevoli dubbi, Sellerio Edizioni: fa sempre parte della raccolta sull’avvocato Guerrieri. Purtroppo non riesco a reperirne altri in Burundi.

D. Hari, Il traduttore del silenzio, Piemme: il racconto di un traduttore del Darfur che ha guidato nella regione sudanese, martoriata da una guerra genocida, giornalisti ed operatori di pace di tutto il mondo, rischiando seriamente di morire torturato. La scrittura non è “d’autore”, ma il romanzo lascia la sua impronta nell’anima per i suoi contenuti.

P. Cacucci, In ogni caso nessun rimorso, Feltrinelli: storia romanzata dell’anarchico Jules Bonnot, mi ci sono molto immedesimato.

B. Grillo, Tutto il grillo che conta, Feltrinelli: raccolta di spettacoli e discorsi all’umanità del comico genovese, dai tempi della DC fino ai V-Day.

D. Rendleton, L’Esecutore – Attacco invisibile, Mondadori: romanzo d’azione un pò monotono, ma più che sufficiente per riempire il mio vuoto attuale di letture prima del prossimo rifornimento a Mivo.

In verità, in verità le dico: all’Inferno ci finiscono quasi tutti quelli che sperano di non andarci. Il detto “le vie del Signore sono infinite” l’ha inventato il Diavolo,per nascondere che invece quasi tutte le vie portano a lui: soprattutto quelle indicate da coloro che usurpano il mio nome.

(da Il matematico impertinente, Piergiorgio Odifreddi)

«Mi piace guardare la boxe. In un certo senso mi ricorda lo scrivere. Ci vogliono le stesse cose, talento, fegato e allenamento. Solo che l’allenamento è mentale, spirituale. Non si nasce scrittori. Bisogna diventare uno scrittore ogni volta che ci si mette davanti alla macchina. Non è poi così difficile una volta che si siede davanti. Il difficile a volte è trovare la sedia e sedersi. A volte non si riesce a sedersi. Come per chiunque altro, ci sono degli ostacoli: piccoli guai, grossi guai, porte che sbattono di continuo. Bisogna essere allenati per sopportare una cosa che rischia di ammazzarti. (…) La limousine uscì lentamente a marcia indietro accompagnata dai ragazzini dall’altra parte della staccionata. Accidenti, tra non molto io sarò morto e un giorno almeno la metà di loro straranno seduti davanti a un elaboratore testi a scrivere cagate di una bruttezza inimmaginabile»